Je porte cette blouse légère et ce pantalon en lin qu'il aimait tant. Le vent souffle sa brise contre moi, elle s'engouffre dans les tissus, rend folles les mèches encadrant mon visage et me fait tressaillir. Un flash me revient, je pense encore à lui, et ce soir n'est pas coutume, il me manque. Je me sens vide, comme si avec lui s'étaient envolés toutes les choses qui me rendaient vivante. Il ne reste plus de moi que ma passion chevaline et ma peine, ma tristesse. J'ai l'impression de pleurer toute la journée, même si plus rien en coule, j'ai du épuiser mon stock de larme ces derniers temps. Parfois encore quelques gouttes me brûlent les yeux et viennent saler mes joues, mais la plus part du temps je pleure des larmes sèches. J'ai cette envie constante d'indépendance, de pouvoir tourner la clé dans une serrure, ouvrir la porte et retrouver avec bonheur mon chez moi. Je l'imagine petit appartement ou studio, petit, mais commode, chaleureux accueillant. De ceux où les gens que vous aimez se sentent bien dès le seuil passé. Je rêve de ce silence accueillant, de cette odeur qui serait propre à mes affaires, surement un fond d'encens. Une fenêtre qui s'ouvre sur Bruxelles et sa vie incessante. Un de ses endroit où même lorsqu'on est seul, la solitude ne nous guète pas. Ici dans cette maison familiale, j'étouffe, je ne me sens jamais à ma place et même dans ma chambre, je me sens étrangère. J'ai besoin de souffler, mais mes poumons refusent. Mon coeur leur pèse trop. Je me noie petit à petit et me renferme, au risque de redevenir cette fille introvertie que j'étais il y a pas tellement longtemps. Et personne n'arrive à me sauver...